El feminismo de la abuela

No es que esté yo para dar lecciones de feminismo a nadie, pero de vez en cuando echo un vistazo a la derecha y me doy cuenta de que, al lado de ciertos ejemplares, soy una mezcla entre Simone de Beauvoir y Virginia Woolf, más unos toques de Rosalía de Castro. Ha tardado uno más de media vida en localizar e irse quitando de encima las viejas costras patriarcales y de repente tropieza sin querer con mujeres muy femeninas que, al acercarse, huelen inexplicablemente a Varón Dandy. Parece que una mujer machista fuese un unicornio, un oxímoron imposible y, sin embargo, también abundan por ahí los proletarios fascistas y los negros neonazis. Bertrand Ndongo, por ejemplo, cubre dos de las tres categorías.

En la primera, Isabel Díaz Ayuso ha dado varias vueltas de campana al premiar, durante la ceremonia de entrega de los Reconocimientos 8 de marzo, a una mujer madre de 15 hijos y abuela de 25 nietos, y ya de paso a una ginecóloga. Pueden decir ustedes lo que quieran de ambas galardonadas, excepto que no haya una relación intrínseca entre una y otra. Fue una lástima que no premiaran también al padre, al encargado de la guardería, y al pediatra. Se conoce que, para la presidenta de la Comunidad de Madrid, la principal función de las mujeres es la reproductiva: más allá del útero, no sabe, no contesta.

Paloma Carmona, la atareada progenitora, comentó que Dios había ayudado mucho en su matrimonio y que otras madres del colegio le tenían envidia. Ambas afirmaciones están fuera de toda duda, dependiendo del colegio y del matrimonio. Las malas lenguas dicen que se trata de un Reconocimiento al Opus Dei, aunque más bien parece un Reconocimiento al Opus Night. En la entrega de premios sobrevolaba aquella malévola réplica de Groucho Marx, cuando en un concurso le preguntó a una madre de 22 hijos cómo es que había tenido tantos. “Adoro a los niños y amo a mi marido”, respondió orgullosa la mujer. “Señora”, dijo Groucho, “yo también quiero mucho a mi puro y de vez en cuando me lo saco de la boca”.

Día a día, el machismo brilla como el sol en el Sáhara, pero el 8 de marzo, Día Internacional de la Mujer, hay que ponerse gafas de soldador para que no se cuezan los ojos. Nunca falta el filósofo que pregunta, con lógica insuperable, que para cuándo van a instaurar un Día del Hombre, como si no le bastaran los otros 364 del calendario. Tampoco las eminencias que aseguran que ellos no son machistas porque tienen madre, y que ellos son feministas porque ayudan en las tareas del hogar, barren, friegan, cocinan e incluso planchan.

Más allá de la medalla a la natalidad concedida por Ayuso como en los mejores tiempos del NODO, Alberto Núñez Feijóo fue cayendo en todas y cada una de estas sandeces en un discurso que, para ser coherentes, debería haber sido retransmitido en blanco y negro y en UHF. “No puede haber un Día de la Mujer”, dijo, “son todos los días”. Una frase que demuestra el ojo clínico del único tipo de Galicia que no se había enterado de que Marcial Dorado era un narco. Reivindicó el feminismo de verdad, el fetén, el de las abuelas y las madres que luchaban por la igualdad, ambas simbolizadas por la señora que había premiado Ayuso. Una boina calada hasta las cejas no le habría sentado mal en la tribuna, aunque, para sonar más machuno, tendría que haberse rascado el culo por delante.